***

* * *
Город умер, слышишь?
Пуля у виска.
Белый снег на крыше
И в душе – тоска.

Всё погибло, видишь?
Небо на груди.
Виноваты мы лишь,
Холод не буди.

Ты всё ещё дышишь
Ветер шлёт слова.
Притаились мыши,
Сказка не нова.

Торопливо пишешь –
Очередь близка.
Белый снег на крыше
И в душе – тоска.