Потому, что нет у нас посредников,
В нашей жизни, смерти, да и в слове,
Каждый вздох считаем мы последним
Прежде, чем решаемся на новый.
Мы наверняка ещё в начале
Траурной вечерней оратории,
Но она затихнет в гулком зале
Нашей неслучившейся истории.
Коньюктуре отдана вся лирика –
К юбилею выдали и рады:
Величальный эпос, панегирики
Да попса на зрителей с эстрады.
Остаётся мягкая ирония,
Средство для самозащиты нашей,
Да пристрастий наших антимония,
Как налёт на дне заздравной чаши
И когда душа с постылой сцены
В мир иной уйдёт от лицемерия
Дай Господь, чтоб разорвались вены
Внутреннего нашего неверия.
Потому что лучшие рассказы
Остаются в собственных запасках,
А ночами, обойдя Указы,
Пляшут наши мысли в чёрных масках.
Потому что лучшие уходят
Так и не снискав себе признанья
До того, как книги их выходят
После смерти, в виде оправданья.
Значит, каждый вздох считай последним.
Может, сил не будет сделать новый,
Потому что нет у нас посредников
В нашей жизни, смерти, да и в слове…