Не спешу возвратиться к тому, с кем была
И на крыльях желания больше не мчусь я.
Огоньком сигареты сгорают дотла
Мимолётная страсть, мимолётное чувство.
Этот пепел и прах мне хранить ни к чему.
Я его унесу и развею по ветру.
Я не стану откладывать в память-суму
То, что было короткою вспышкой наверно.
Ну, а было немного: большие глаза,
В обрамленьи ресниц излучавшие что-то,
Что хотели, наверное, много сказать,
Но сумели немного, устав отчего-то.
Были мягкие губы, - о, сила, о страсть!
Я бы шёлк этих губ сотни лет целовала.
Как хотелось в них влиться и тут же пропасть,
И я падала в них, а потом пропадала.
Целовала их, вся от желанья дрожа…
О, манящие губы, вы можете много!
Но не всё. Возвращаясь домой не спеша,
Забывала я их, как заблудший дорогу.
Я горела огнём, я хотела тебя.
Я срывала одежду, как пленник оковы.
Налетала, как вихрь, забывая себя,
И бросалась в объятия снова и снова.
Ты был нежен и мягок – того не отнять.
Было всё, как с любимым мужчиной бывает.
Только что-то к тебе не спешу я опять.
И при виде тебя больше сердце не тает.
И объятья твои, и касанья твои,
И твоё столь покорное тёплое тело, -
Всё по сути своей далеко от любви.
Разве то это, что получить я хотела?
Ты всегда был настойчивым, ты был упрям.
Ты звонил мне упорно, нередко, немало.
Говорил, что влюблён, и приятным словам
Доверяя бездумно, к тебе я бежала.
Я спешила к тебе сквозь ночей темноту,
Оставляя спокойствие тёплого дома;
Шла, бросаясь порой в неуют, в тесноту.
Мне казалось, что быть не должно по- другому.
Я врывалась к тебе улыбаясь, смеясь,
И мой голос звенел, всё вокруг оглашая.
А потом превращалось веселие в страсть.
Я бросалась в неё, всю себя отдавая.
Я хотела фантазии, блеска, огня,
Бурной выдумки, властности жёсткой немножко.
Жаль, что ты поспешил, недопонял меня,
Поленился, пошёл по стандартной дорожке.
Ты касался меня так, как ставят печать:
Аккуратно и чётко, с дежурным стараньем.
Мне порою хотелось стонать и кричать,
Но мой крик натыкался всегда на молчанье.
Ты всё делал, как надо и делал не так,
Как съедают полезную, нужную пищу.
Страсть угасла сама по себе, просто так,
И теперь фейерверка мы больше не ищем.
Может, выдержать надо чуть-чуть, подождать?
Снова я, снова мне, где же взять столько силы?!
А ведь ты был способен мне многое дать,
Только где-то чего-то у нас не хватило.
Нет, не стану хранить этот пепел и прах!
Наш костёр прогорел, от него мало толку.
Память сердца оставлю в сумбурных стихах:
Напишу их и тут же заброшу на полку.
Льорет де Мар, Испания.
16 января, 2000 г.