сказки из третьего слева подъезда прямым потоком
затянутых в серые нити слов
в голову, в голову, скоро вы увидите сны про свой
маленький городок, ощутив одиноким
то ли себя, то ли слишком родного «я»
полувторого, не ставшего просто первым.
ветка осины внутри моего жития,
точно на струнах, играет на тонких нервах.
спите, все будет не завтра, все будет зря,
я почитаю вам сказочек на засыпку.
ведь просто суббота, девятое февраля –
ни дата, а черт-те что – видно, слишком зыбко
проставили тройки-семерки в графе болезнь,
на утро забыв, как уснуть было сложно, зная,
что обречены. но ты падал за землю здесь,
и рана на спящем сердце была сквозная.
в городе холодно. спи и люби закат,
слушай Бетховена, езди на лето в Осло.
все как всегда, только люди теперь не спят,
сказок не слушают, шутят, мол, нынче поздно.
