Вижу на листе острых семь дорог.
В центре пароход, с места не сойти.
До воды рукой... Но так хочет Бог.
Будто говорит - "Не спеши, терпи."
Сколько этот лист будет наплаву?
Или слился он с морем, как дожди?
Видно вместе мы с ним пойдём ко дну,
И разделим грусть от одной тоски.
Он ведь тоже ждал ветра своего,
Что б лететь, кружить, танцевать фокстрот.
Но прикован мной, мы теперь - одно,
Вот стоим и ждём разъярённых вод.
