От меня до тебя путь, сомнения нету, неблизкий,
От себя до меня ты за сорок веков не дойдешь,
Ты несешь под ресницами мягкие лунные блики,
Отсвет дальней дороги, и только любви ни на грош...
Ты опять возникаешь из призрачной дымки заката,
Все как было когда-то: и смех, и слова нараспев,
Но черты твои, словно неясные тени за кадром,
Исчезают и тают, реальными стать не успев.
Столь же радостны встречи мне, сколь и не в тягость разлуки,
Я лениво гадаю, как прежде: придешь? не придешь?
Открываешь ты дверь, принимая и губы, и руки,
И, конечно же, знаешь, что только любви ни на грош.
Так в пространстве вокруг не находится точки опоры,
Замыкается круг, продолжается наша игра,
И колышатся ветром прозрачные легкие шторы,
И пустых разговоров струится вокруг мишура.
Разбегутся ветра, и захлопнутся ставни резные,
И под шелест дождя ты, как тень, в мою спальню войдешь,
И во всплеске едином взметнутся все чувства земные,
Лишь любви ни на грош. Ни на грош, ни на грош, ни на грош....