Крылатая очень,
не слышная...
cмерть, дуновение,
просто тоска,
влекомая тьмою,
ей не упасть.
Вдруг не заметит
во мне лепестка,
что надо сорвать...
Ей нечего красть,
и так все её:
голодные русла,
сухое жнивье,
скупые овраги,
гудящие грустно,
забытой собаки
блуждающий лай,
и то, отчего
вдруг захочется в рай...
И так замерцав,
незаметно уснешь
под поступь её
под названием - дождь.
12.03.2002