Не стоит глумиться, каждый из нас в роде своем мизантроп.
И нет ни сил не желания снова и снова твердить себе «стоп»,
Сдаюсь, коронована вечером, в дымке, кажется речка Москва,
И словно бы все хорошо, только, вроде бы, вновь не права.
Подзатерявшимся голосом плакать не о прошлом, не о былом,
Белилами мазать те трещины, швы и пятна под потолком,
Заклеивать трещины пластырем, мазать бетоном все вертикали,
Чтобы не стать другой, вновь становиться собой, чтоб не искали.
Не усложнять придорожье, и, разбивая коленки пылью и грунтом,
Вновь собирать себя набело ранним туманным и пасмурным утром,
Перед дорогой встать, поклониться на все, чтобы их, четыре,
И замирать, забывая, что есть еще кто-то в этом безумном мире.
Все совпадения сбросить, оставить лишь это, и Бог с ним, с прошлым,
Как-то все это читается странно и видится сумрачным, блеклым и пошлым,
Старые фото на стенах снять бы и спрятать в картонной коробке,
Чтобы не вышло беды, горечи, и после не запивать бы водкой…
Не стоит глумиться, каждый из нас верит в личные сказки.
У нас всех своя для ностальгии причина, отмазка.
Кто-то по песням, а кто-то по фото, памяти замки строит.
Вот повторить бы? Хочется, да, признаюсь, но только, наверно, не стоит.