* * *
Я читаю стихи,
И не знаю, чего же мне нужно,
То ли выпить вина,
То ль вдохнуть гадкий дым сигарет.
Или сесть на горшок
В деревенский с просветами нужник,
И глядеть на луну,
Что сияет с улыбкой в просвет.
У меня есть мечта,
Удалиться подальше, поглуше,
Разорвав терпкий воздух
Неведомых людям цветов,
И с собой захватив,
Связку перезасушенных сушек,
С ними пить терпкий чай
Из нектара цветных лепестков.
Я читаю стихи,
И не верю возможности чуда,
Закрываясь улиткой
В свой тёплый, постельный мирок,
И вдохнув в темноте
Воздух штор, одеял, и подушек,
Воспаряю легко,
Сквозь ненужный теперь потолок.
Хорошо в вышине,
Пахнет свежестью и нелюдимо,
В зимнем воздухе
Нет никого, ничего.
Лишь светила одни
Навсегда поселились над миром,
Но они не согреют
Эфирное тело моё.
Может быть, смысла нет
Мне уже просыпаться.
Толку что?
В этой скорби и днях суеты..
Наблюдать, как одна
Умирает земная природа,
И за нею во след
В страшных корчах кончаемся мы!