Жизнь – это сон.
П.Кальдерон
Молчать, язык сплетая в жгут, –
Авось на шаг назад отступит
Та кровь, в которой соли пуд,
И мёда пуд, и страх распутать
Клубок до мнимого конца:
Как нитка, безначально Слово
О Сне. Зима - начнёт с лица,
Закончит телом, и – аb ovo:
По кругу спящим нашим душам
Вышагивать. За кромкой мела
Погасят свет - гляди и слушай,
Как сердце пляшет тарантеллу
На километрах киноплёнки.
И вязнет память в глине титров…
Вот здесь ты был ещё ребёнком:
Всмотрись - в порядке алфавитном –
АНГИНА, БАЛОВСТВО, ВАРЕНЬЕ
(Тайком от всех), МЕДВЕДЬ из плюша,
Впитавший небо дня рожденья
Искристо-синий ШАР воздушный,
ЩЕНЯЧИЙ лай, ЩЕРБЕТ… С годами –
ЩЕТИНА, ЩУПАЛЬЦА иллюзий,
ЯЗЫЧЕСТВО письма… Стихами,
Татуированными блюзом,
Нам путь - отмерят, быт - процедят.
Крутись-вертись, Земля-пластинка, -
Уж сколько нас тебя заездить
Пыталось иглами ботинок,
Но ты звучишь. А мы – в ответе.
За то, что буквы приручили.
За фильмы при погасшем свете.
За сны. За рифм епитрахили.
