И никто нас судить не волен,
Хоть порой мы того и ждем...
Город был по былому болен,
Город встретил меня дождем.
Отрезвляющим, как дороги,
Обжигающим, как молва,
И звучали в холодной дроби
Непонятные мне слова.
Дождь весенний, он был бесснежен,
Он старался, что было сил,
И меня не манил, не нежил,
Он о чем-то меня просил.
Только время еще морозило,
Все стремясь повернуться вспять,
И дождя молчаливой просьбы
Я тогда не смогла понять.
Не смогла и услышать тоже,
Как когда-то, сквозь вой пурги,
Все решительнее и тверже
Уходящих друзей шаги.
Уходящтх уже не просто:
Наяву теперь, не во сне,
В настоящем теперь, не в прошлом,
От меня. За меня. Во мне.
И твердила я, дождь ругая,
Что не плохи еще дела,
Утешалась, что все теряя,
Слишком многое я нашла.
Только дождь становился чаще,
Затихал, а потом опять...
Он корил, что былое счастье
На другое нельзя менять...
Я не верю в судьбы ненастье,
В то, что счастье бывает строгим,
Говорят же, что дождь в дорогу -
Это к счастью. А дождь с дороги?