Заблудилось за вьюгами счастье моё,
Кто-то лепит неделю к неделе,
Мне по крошке тебя телефон выдаёт –
Как в пустыне глоток,
Как в блокаду паёк,
Чтобы жизнь только теплилась в теле.
Есть наука голодных – кусочки дробить,
Чтоб на завтра оставить крупицу,
И себя не сгубить,
И без встречи любить,
И единственной каплей напиться.
Видно, их Валентин благонравен как ксёндз,
И союз наш ему не по нраву,
Может, лучше в бору
Среди беличьих гнёзд,
Подобравшись к костру
В человеческий рост,
Кипятить приворотные травы.
Подберётся зелёный языческий бог,
Сам без лука, угрюмый и дикий,
Зачерпнувши травы,
Заиграет в рожок,
Не стрелу с тетивы,
А рогатину в бок,
Не вином по губам – земляникой.
Где-то бродит далёкая радость моя,
Может, богу лесному поверив,
Заберёмся в края,
Где под говор ручья,
Наш костёр выползает на берег.
И сквозь блики огня
Ты глядишь на меня,
Плещет в озере сонная рыба,
Где ж томя и маня,
Эти наши полдня?
Где-то есть. И на этом спасибо.
(1997)