Девяносто девять сигарет.
Пепел вместо родинки на пальце.
Я не смыслю в привокзальном счастье
И не вижу за-туннельный свет.
Не ловлю попутное такси,
Не опаздываю к часу не-свиданий.
Не придумываю мужу оправданий...
Водка есть. Но нечем закусить.
Я бы рада ждать весь день звонка,
И рыдать в подушку до рассвета,
И пенять на сложности сюжета
Наших жизней из-под потолка...
Я люблю, мой призрачный фантом...
Ну допустим, я тебе отвечу.
И на вечер, может, станет легче.
Или нА два. Ну а что потом?