Поэт — невольник смутных мыслей,
Клубок кармических невзгод.
Он, как художник взмахом кисти,
Рифмуя, пишет натюрморт.
Здесь тяга к жизни и страданья
Залиты им в один сосуд,
И убежденные стенанья
За справедливый, честный суд.
Застыл узор кофейной гущи,
Как след несбывшихся надежд,
Оставив шрам в душе гнетущий
От слов критинов и невежд.
Запретный плод съев без остатка,
Познав все тайны бытия,
В похмельном сне забывшись сладко,
Он прожигает сам себя.
Наутро, взяв дешевой водки,
И хлопнув рюмку второпях,
Посмотрит новостные сводки,
Ругая власти в пух и прах.
В его полотнах многословных,
На все всегда найдешь ответ.
Но для себя решений новых
Не разожжет в туннеле свет.
Поэт не может быть счастливым,
Какой-то критик говорил,
Ведь чувств безумство будет лживым,
Коль стих в гармонии творил.
Но раз нельзя добиться счастья,
Лелея творческую дрожь,
К чертям тогда такие страсти! –
Хоть с перепоя не помрешь!