Молоденький узбек, почти мальчишка,
Судьбой заброшенный в смоленские морозы.
Как хочется мне перейти на прозу,
И описать его шапчонку и пальтишко…
Он улыбается, а губы посинели:
Как долго будет холодно? – и всхлипнул.
Нима деди? – но память стала липкой,
Я многое забыл: хмели-сунели…
Яхши… катта-рахмат… чай Липтон…
Нет, ёк – кок-чай… зеленый… Еле-еле
Ко мне вернулась пара фраз из детства:
Сен ким? И чакиш борми? – вновь на русский
Мы переходим. Мой напарник грустно
Сказал, что здесь найти он сможет средство
Для жизни там, на солнечном востоке,
Где нет работы, не собрать калыма,
Чтоб было с чем прийти к своей любимой…
Я вспомнил: севгелим – и словно токи
Меня пронзили чувственно и зримо.
Любовь на каждом языке сумеет, знаю,
Любое сердце обогреть томленьем..
Смоленские морозы. Птичьи стаи.
Метель. Костер, а в нем трещат поленья….