Пронизан скукою Оргеев,
Но людям ныне не до сна.
Сегодня праздник у евреев,
В моей душе поет весна.
Пускай в груди от горя тесно,
Комок подступит к горлу пусть.
Но все равно затянешь песню,
Пройдет, угомонится грусть.
Труби, мой рог, труби звучнее,
Чтоб судный день мой перенесть,
И слышит рока рог Оргеев,
Как торжествующую песнь.
1969.