Здесь рыбьим косяком огни ночные.
Поскрипывают мачты в полутьме.
И мне сдаётся: кроны их стальные
уже отлистопадили к зиме.
Как будто отрекаясь от кочевья,
мечтают мачты почву обрести,
готовые податься хоть в деревья
иль, на худой конец, в столбы пойти.
Как будто жизнь начать решили снова.
Как будто ржа сомнений их грызёт...
Но утром прозвучит «отдать швартовы!»,
и думы ночи зачеркнёт сурово
на ватерлинию похожий горизонт.