Крепость к берегу приколота, как брошь.
Век не видеть бы прекрасных братских рож.
Порт, галеры, чайка кружит над волной,
Плещет в черной фляге терпкое вино.
Вечереет, тянет горечью с полей.
Что же ты, что в целом свете нет милей?!
Шлейф несут пажи, и юбки парусят –
Ну, конечно: он – виконт, а я – так, сяк…
Красный крест на плащ – да в море все концы,
И – кроши мечом года и сарацин,
Спи, дерись, молись, да тщетно жди вестей,
По ночам считай зелененьких чертей.
Капелланский тенор – сталью по стеклу.
Шьет она? А, может, пляшет на балу?
Оторваться бы – да жаль, петля туга…
Что ль, пойти, оруженосца отругать?
Иль завыть, как волк облезлый, на луну?
Иль забвения из фляги отхлебнуть?
Чую, к ночи налижусь, как старец Ной,
В Сен-Жан-д’Акре, на стене на крепостной…
15.2.08.