Не торопясь в саду дозреет виноград,
Валясь с раскосин.
Запахнет дымом. И с кошёлками наград
Прибудет осень.
От густоты пейзаж дойдет до чистоты
Любых деталей.
Отец из дома выйдет, грузом бедноты
Почти раздавлен.
Да разве нужно нам никчемное родство?
Так надрываться!
Какой же силы тут немое торжество?
Иль декораций?
…………………
Ты куришь нервно, воин одури своей,
И метишь в барство.
А там – рукой подать до скипетра царей.
До государства.
В такие дебри тебя слово занесет,
Высоты, шири.
Не воробей, конечно, курица несет.
Сложи-ка крылья.
Зубрил: на каждого довольно мудреца
Святых безделий.
И знаешь: призрак там маячит у крыльца.
Опять Тургенев.
Да разве стерпишь ты их груши и гроши,
Калоши, мошек?
Куда же делось ты, величие души,
И воля к мощи?
В речистость эдакую врежутся сады
Почти дословно.
Как это здорово – казаться молодым.
Да бестолково.
Как ни ершист, ни злободневен будешь ты –
Все больше спеси.
Отец все доводы до точки, до черты
Молчаньем взвесит.
Да как ни холоден, ни дерзок первый взгляд,
Почти нахален.
Мать груши в сумку насуёт. И будешь рад.
И благодарен.