Ночь сигаретой прилипла к бесцветной губе.
Где-то, в глубинах меня, марш играет Шопен.
Письма... Не перечитывать! Всем - аутодафе!
Что ж делать с кровью? Как яд этот вылить из вен?
Дым обещаний глаза выедает... Ору.
Крутится, крутится памяти чёрный винил.
Ну же, изыди хандра! Жизнь - красна на миру!
Стих напишу, мол: спасибо, что был и любил.
Так боголепно, умильно и всё по уму!
Что из того, что душа превратилась в нарыв?
Что из того, что вся влага - в отросшем горбу,
Хоть и не жду в мерзлоте африканской жары?!
Что из того, что причастие для куражу? -
Ибо, постигла я: тот, кто не верит - блажен!
То распинаю его, то на крест восхожу, -
Казнью хочу заменить ярость пыток и плен.
Только вдруг сердце предательски так защемит...
Разум бунтует, надежда - ведёт к алтарю.
И понимая, любви не исчерпан лимит, -
Снова шепчу: мой единственный, благодарю!