День смету – в ладони только пыль,
Свет включу – а по углам лишь тени,
Ночь коснётся краешком – стопы
И сместит немного ударенье,
Не акцент. Родному языку –
Как наждак на пересохшем нёбе,
Потянуть ещё чуть-чуть строку
В предвкушенье приходящих фобий,
А на небе – жёлтая луна…
Так банально и вполне привычно.
Допиваю, жизнь махнув до дна,
А финал – уже и не критичен.