А поэзия - та страна,
где сквозные шумят ветра,
где тугая звенит струна,
не смолкая с утра до утра.
А с разрухою в головах
все, что свято, а что и нет,
разлетается снова в прах,
раздается лишь звон монет.
Перезвоны колоколов,
перекличка пустых надежд,
перестук кандальных оков,
переменная власть невежд.
А кому по душе толпа,
тот готов потонуть в вине
и надеть шутовской колпак,
и со всеми быть наравне.
Но и в злом волшебстве вина
поединок меж "нет" и "да",
есть победа, и есть вина,
есть и счастие, и беда.
Но всему наступает срок -
невеселости этих слов,
несозвучности этих строк,
невесомости этих снов…