Буксует на странице строчка,
как легковушка в гололёд;
никак не пишется и точка,
совсем не движется вперёд.
А в голове, как в танке, глухо;
весь пыл былой ушёл в золу,
и сонно мысль бредёт за мухой,
ползущей вяло по столу
вдоль тусклой лужицы от пива
и смятой пачки сигарет,
минующей неторопливо
леща обглоданный скелет,
и вдруг взмывающей под люстру,
как быстрокрылый самолёт,
и устремляющейся шустро
в свободный творческий полёт…
А я - бездарней мухи, что ли,
ужели годен лишь в отстой?
И, сжав в кулак остатки воли,
я прекращаю свой запой!