Они вокруг тебя, в тебе.
В желудке. В капле крови.
В твоей копаются судьбе,
Заботясь о здоровье.
Они в глазах твоих – как муть,
Мазки твоих этюдов.
Умело спрятанная суть
В вещественную груду.
Они торопятся, снуют
И шмыгают, как мыши.
А ты включаешь их в уют
Своей души под крышей.
Они в перчатке и в носке,
В понятии свободы.
В буханке хлеба. И в тоске
Чьего-нибудь ухода.
В поту, в слезах. В гуденье пчел.
В горах. В бетонных плитах.
На картах городов и сел.
И в треснутых корытах.
В грозе и в камне. В хрустале.
В улыбке материнства.
В парадах. В ливне и в золе.
В иллюзии единства.
Они на башенках Кремля,
В канаве под Ростовом.
На Байконуре – в кораблях.
И на любых иконах.
Они не мечены числом
По кельям – до бесстыдства.
В огонь шагают босиком,
Как по коврам персидским.
В словах и в красках – по Руси.
И в мраморе, и в глине.
И в ноте «до» и в ноте «си».
И в каждой капле ливня.
Так валят с паперти гурьбой,
И дергают за вымя.
Они – диагноз страшный твой,
Твоя шизофрения.
Они – дыхание земли,
И взгляды звезд бессонных –
И в зове предков, и в крови,
И в узелках нейронов.
Они тебе искусством мстят
За поиск вечных истин:
От веры в Бога – до гвоздя,
От кисти – до убийства.
Они не знают, как связать,
Как выразить текучесть.
И тем дают тебе понять,
Что сам ты – только случай.
Они плюют вокруг лузгой,
Себе не зная равных.
Уверены, что ты – изгой.
И невозможно правы.