мы крадемся в сумерках
существования неизвестных
нам пока что людей
распиная на усеянных узорами
смерти вселенных
черты лиц наших
заклятых врагов
что бы забыть о том кем мы были
до того как обрушились небеса
что бы понять для чего
нам так хочется
насильственной смерти
вонзая в податливое тело
трип-хопа свои острые когти
мы ожидаем ответы на
вопросы
на которые не способен ответить
даже Будда
оставивший на своем автоответчике
ни чем непримечательное "fuck off"
и что бы понять смысл своей
гибели нужно нечто большее
чем бессмертная мудрость
никому не нужных богов
например тяжелые наркотики
или музыка уже давным-давно
ничего не записывающих
Portishead
наши револьверы заряжены
мыслями алчущих
эстетического безрассудства
реставраторов античной
теологической мысли
нажравшихся дешевого вина
купленного у уличного торговца
на окраине возрожденного нами
ради прикола Вавилона
под сакральным номером два