Бьется раненой птицей в сознании мысль,
моим сыном рожденная фраза:
«Я пытался найти
в этой жизни смысл,
но и рядом с ним не был ни разу!».
Все мы ищем его от начала веков,
если только душа не прокисла...
Что ты видишь теперь
с высоты облаков?
Как насчет сокровенного смысла?
Есть ли почва для нашей извечной мечты
о другой, неизвестной нам жизни?
Ты хоть звездочкой мне
подмигни с высоты,
ты хоть дождиком ласковым брызни.
Легким шумом берез нашепчи мне, поэт,
все, с собой унесенные строчки,
чтобы каплями слез
не кончался твой след,
непонятным пока многоточьем.
Ну, а мы все живем, повинуясь судьбе,
и бредем, несмотря на усталость,
словно бы о живом
вспоминать о тебе –
это все, что нам в жизни осталось,
но все круче осенних дорог виражи,
и темнеет, и крылья обвисли...
Расскажи мне, сынок,
хоть во сне расскажи,
что сегодня ты знаешь о смысле.