Чудно – чуднее некуда.
Темно – темнее не было.
Прошедшей ночи тремоло,
рассвет на крыльях беркута.
Восток на крышах стелется
печальной одалискою,
кончиной бредит близкою.
К полудню не отбелится.
Добыча не торопится,-
дорогой в прах одетою,
мир плоскою монетою
спешит к прилавкам – гробится.
И нет лица за окнами,
и нет конца прощанию.
В такт радиовещанию
эфир исходит стонами.
Рифмуют с пеплом призраки,
где фонарей агония.
Добитая История
забыла жизни признаки.
Тень не грустит об отдыхе,-
скользит сквозь ветер рубленный…
Я здесь? Или придуманный
такой же стон, как в воздухе.