Иногда, я как ветер - хладная.
Это ОН - помелькает шёпотом.
Почему, жизнь моя, жадная
По сердцу так жестко молотом.
В забытье, как привычной грусти
Я пером по листу «мечтаю»
Может, совесть меня отпустит?!
Каждый день, как слова мелькают…
Вы простите меня, поэты
Эти чувства прошу, поймите
Они - лишь людские портреты
И, за слабость меня простите…