О любви я писать не умею,
Да и есть ли она на Земле?
Эти мысли в последнее время
Пропечатались прочно во мне.
Что такое любовь и откуда,
Понимаем ,что мы влюблены?
Может это болезнь, как простуда,
Может это мираж, как и сны?
Для чего мы ее ожидаем,
Почему мы томимся и ждем,
От чего мы стихи сочиняем
И стоим под холодным дождем?
Мы поэты и мазохисты,
Фаталисты, пришельцы из вне,
А еще- иллюзионисты
Мы живем в постоянной мечте.
Мы поем серенады, страдаем
Мы кому-то тепло отдаем,
Добровольно себя истязаем,
Словно кару за что-то несем.
Это страшное злое проклятье,
И расплата за прошлые дни
Никогда не познаем мы счастья,
А тем более счастья в любви