Все канет вглубь неумолимой Леты,
Все унесет забвения река,
И лишь строка, рожденная Поэтом,
Летит сквозь расстоянья и века.
Ей не страшны любые катаклизмы,
Ей не погибнуть в яростном бою,
Ведь строчка та – кусочек чьей-то жизни,
Пробившийся сквозь годы в жизнь твою.
И в ней живут ушедшие печали
И серебро растаявших снегов,
Слова любви, что некогда звучали
Среди давно распаханных лугов.
Шагни навстречу алому рассвету.
Ты слышишь, как она в душе звенит?
Строка, что сердцем пламенным пропета,
Незыблима, как камни пирамид,
И в наших внуках отзовется снова,
Все той же грустной нежностью звеня.
Вначале было Слово, только Слово...
Ну, а моё – переживет меня?
Быть может. Если только будет чистым,
Как воздух гор, как первая любовь,
Не затеряется, не растворится
Среди других, не самых главных, слов.
А это значит – рано ставить точку
И жалобно скулить, что, мол, устал.
Ведь нет на свете гениальней строчки,
Чем та, что ты еще не написал.