2 Марта. Захудалое кладбище под Домодедово.
Точёная девушка с лицом молодого вицепремьера, в строгом костюме и галстуке от *****,
в вуали и с гвоздичками в руках, пододвигаясь ближе к микрофону и подальше от чёрной вдовы...рядом люди в тёмном и золотом, в смокингах и триколорах...
- Ну что... Спи спокойно наш братец (что? нет? Братуха?) А...! Братуха, Ваван.
Мы помним, ты мог в две затяжки упарить кальян!
Ты был завсегдатаем тех кабаков (о, боже! и сколько кругом мудаков!),
в которых базару держал не на раз, и еслиб не тот пидарас и дебил (что? из .... канторы?)
- И если б мужчина в чернявых очках, который в канторе той самой служил,
однажды не принял бы триста на грудь! (да хватит меня за оборки тянуть!)
Не вмазал бы тему и в кипиш не влез, приняв за волыну твой новый протез!
Да если бы Мутный не начал шмалять! (не жалко такую отвязную блять!)
Ты мог бы преемником стать всенародным...
Покойся же с миром... а мы отомстим! (блять, уроды!)
(- Я всё правильно сказала? Да? Точно???)
***
Девушку уводят. Толпа расходится...
Гремит салют, три раза "бздынь"!
Вдова заходится во крик...
Бубнит оркестр, увозят ЦИК...
Надолго кладбище остынь...
