... писал стихи, но никогда не смел,
как многие, себя назвать поэтом...
Кацо
Иные нынче времена. Иначе нынче начинают.
Писаки сбились в племена и о любви весь день стенают.
Ночуют, широка кровать, полынью пахнет одеяло.
А там, где нужно отдавать- берут, и все им мало, мало!
Убого пишут и поют о том, что видят из постели.
И часто лгут, и часто врут: "Не спали, мол мы, и не ели."
Друг другу дружно и в глаза слагают сладко дифирамбы,
А за глаза, а за глаза ругают и талдычат ямбы.
А божья у кого печать лежит на дне пустой котомки,
Кого поэтом величать, узнают, знаю, лишь потомки.
А вы, обрюзгшие умом, себя назвавшие поэтом,
Пойдете вы толпой на слом. На ваш глагол наложат вето.