Какая-то неправильность таится
В закатной дымке прожитого дня,
Когда, навстречу сумеркам, зарницы
Выстреливают сполохи огня.
Увы! Сопротивление напрасно.
Исход сраженья свыше предрешен...
Сон может быть желанным и прекрасным,
Но, как ни сладок, он всего лишь сон.
Вы вкрадчивому шепоту не верьте –
Жизнь прерывающий простым закрытьем глаз,
Сон – это тихий отголосок смерти,
С рождения преследующий нас.
Ведь жизни нам отмеряно немного,
Чего ж еще тут сокращать на треть!
Что за удел нам предначертан Богом –
Полжизни – спать, проснувшись – умереть.
И это все, по меньшей мере, странно:
Я – сплю, я – мертв, хотя я и дышу...
Ох, что-то потянуло вдруг к дивану,
Уж за полночь... Я завтра допишу.