Кажется, в книге со сказками смылись чернила.
Значит, не будет Кощея и Деда Мороза,
Значит, ты мне подарил неволшебные розы,
Значит, я зря эти розы полгода хранила.
Падает рыжая чёлка на лоб завитками.
Брось утешать, всё равно ни о чём не жалею.
Вправду, не вправду ли – всё же цветёт камалея,
Ожил король, заколдованный некогда в камень…
Скоро искусство мечтать мы с тобою забросим,
Скоро раскиснем, как слякоть, заплачем, растаем…
Ну а пока что, дружище, - пойдём, полетаем?
Осень зовёт. Это наша волшебная осень…