Я столько ещё могу написать стихов,
Я столько могу разбросать слов-горошин.
Ты знаешь, с другими я буду такой хорошей,
И только с тобою я буду всегда плохой.
А осень – как истина. Сыплют дождинки градом.
Ты стал мне родным, медлительный сонный дождик.
С другими могла бы выжить, играя дешёвой ложью,
Но только тебе всегда отвечаю правдой.