Знаете, Ося, Иосиф Бродский,
Мир всё такой же – святой и скотский!
Осени – в золоте, те же зимы...
Годы – за гранью, но выносимы.
Та же собака лает... Метели...
Те же семь суетных дней в неделе.
Питер – помпезный! Питер усталый,
В меру – циничный, с корочкой талой...
Кто-то пытается снова стансы,
Ветер чужбин преподносит шансы...
С каждой минутой печальней клёны –
Серые платья – вместо зелёных.
Только вот Вы – от земли всё дальше,
А на земле – километры фальши!
Громче звучит увертюра беса –
Меры всё те же - судеб и веса.
Слышите, Ося, Иосиф Бродский,
Мир без Поэта такой сиротский!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
