Хромает ритм. Несовершенство строк.
Творить так сложно – хуже не творить.
И, в мелкий почерк исписав листок,
Увидеть Музу, что так сладко спит.
А на часах – за полночь – о, мой Бог!
Пора бы спать, да рифма не даёт:
Среди зимы расцвёл чертополох,
И иволга задумчиво поёт
О летних днях затейливые песни…
Какой там спать? Куда же ты, кудесник?
А кто же свяжет в кружево листы?
Ведь ночь нежна, и старый мир так тесен,
И лишь без чувств он сумрачен и пресен.
Но есть любовь… и эта ночь… и – ты…