* * *
В этом доме скорбно-развесёлом,
Где не гасят в холле фонари,
Старожилы есть и новосёлы,
Заводилы, трусы, главари.
Духом где-то в мутном зазеркалье,
Телом здесь – в присмотре и тепле.
Есть, что слова сроду не сказали,
Шага не ступили по земле.
Видно, гены были мягче воска
И не тем сплелись они концом.
Потому, как на картинах Босха,
Здесь хохочут с плачущим лицом.
Спят, жуют, дерутся, ковыляют,
Тянут жизнь, похожую на бред.
Умирают. Их не вспоминают.
Нет – и нет, и хорошо, что нет.
Этим душам от рожденья вышел
Вечный, неизбывный полумрак.
Я спрошу Того, кто всех превыше:
– Ты за что же, Господи, их так?
Я решусь сказать жестоким слогом:
– Будет, будет Суд, в конце концов,
И взойдёт, ущербное, над Богом
Плачущего дауна лицо.
_________________________________