Горелка солнца залита с утра
Сбежавшей из горшочка белой кашей
И пенками молочными. Туман.
Не наступив, закончилась зима.
Трава на шкуре липовой опавшей -
Линяет сквер – пронзительно-остра.
Людские силуэты – тени щук
Под полотном – на известковом блюде…
Придумываю сходства наугад,
Но не отвлечься – ходики стучат:
Иное счастье, где меня не будет -
Себе не веря - для тебя ищу.
Я выбираю тщательно – его.
Как дом. Как город. Как страну. Как имя.
Тот мир, где ты проснёшься – без меня,
Не помня больше комнаты и дня,
Где мы однажды стали не-чужими –
В единственный наш снег на Рождество.
Я никогда не знал, что отпускать –
Тепло. Спокойно. Просто. Невесомо.
Ни боли, ни печали – только свет.
Прощаясь, медь словесную монет
Бросают тщетно в воды окоёма -
Не знает небо поворота вспять.
Оно течёт, кисельное, внутри
Молочных берегов, в ночные сети
Созвездий – замедляясь до желе…
Забыв о чёрствой пряничной земле…
И некому сказать – на целом свете –
Заветное: «Горшочек, не вари».