Он – обманщик. Он любит гуашь.
Ни белил не жалея, ни глянца,
На тебя не жалея румянца,
Он рисует апрельскую блажь.
Словно карты в его рукаве,
Соловьиные звонкие трели
В окна низеньких келий летели,
Пропадали в высокой траве…
Он – художник. Он может забыть,
что когда-то – хорошим и скромным –
он скучал по своим и по дому,
и считал вдоль дороги столбы…
Перепутать небес волшебство
с ликованием первой метели,
с волхвованием сна у постели
и покаяться – под Рождество.