Ты помнишь, мы были псами
В крылатой весёлой стае,
Звенящими голосами
Ласкали кровавый след?
Мы гнали небесных ланей,
Покуда туман не стает,
И с узких господних дланей
Лакали прохладный свет.
Поверь, мне уже не трудно
И даже почти не больно.
Я хлебом чужим довольна
На гладких сырых камнях.
Свободна и неподсудна,
Но все же зову простудно
Своих в городах безлюдных,
Своих, что зовут меня.
удивительному Яну Бруштейну, тонкому лирику и замечательному человеку