Может, видел ты чудаков,
В раны сыпящих соль земли?
Затушивших в огне стихов
Прокопченные фитили?
Ходят в рваных своих пальто,
Протерты до дыр штаны...
Ощущенье такое, что
Не вовремя рождены.
Время нынче других. Рука
Тех, других, зело тяжела.
В хлебе черная их мука.
И немы их колокола.
С такими всегда не в масть...
Однажды ночью они,
Оскаля собачью пасть,
Прихватят тебя за нимб.
Тогда-то и вспомнишь ты,
Как будто бы сызнова,
Исписанные листы
И сказанные слова.
Тогда-то, как «отче наш»,
Ты вспомнишь свои грехи.
Как на кол — на карандаш
Посадят твои стихи.
Укройся черной водой,
Забыв напослед вдохнуть.
На все, что было тобой,
Осядет серая муть.
В неверном чаду свечей
Срифмуешь последний стон.
Как мера вообще вещей -
Поэзия смутных времен.
Так учит русская жизнь
Нас слезы не утирать,
Зубами скрипеть — держись!
И вовремя умирать.
спонсор показа www.alma-nah.com