Сегодня снова серый снег идёт,
ему плевать на лужи и на вёсны,
на запах верб, на ветер перекрёстный,
на всё на это он себя кладёт.
На всё на это он кладёт себя –
и тает незаметно и жестоко,
и время исчезает в водостоках,
взъерошив перья сизым голубям.
И сизым голубям взъерошив перья
проходит жизнь, как ты, как суета,
нас осеняют смысл и красота,
и снова вдруг скрываются за дверью.
За ними зло захлопывает дверь
могучая пружина изменений,
и снова снег, и снова груз сомнений,
и снова радость будущих потерь.
И снова горечь будущих побед,
борьбы успеха с глубиною смысла,
прозрения и гонораров числа,
и равноправие удач моих и бед.
Да, равноправие провалов и удач,
как равнозначность севера и юга
для той оси, вокруг которой вьюга
вращает наш большой вселенский мяч.
Вращает мяч, толкаясь от небес
и распадаясь у земли на ветры,
танцующие зимний танец ретро
с прохожими партнерами и без.