Это дождь... Промокшие крылья.
Надоели прежние темы.
Надоели прежние стили.
Надоели прежние схемы.
Надоели прежние песни –
Свет во мраке, многое в малом...
Я хочу быть чистой и честной,
Я верна своим идеалам.
Пусть мечта, в душе моей тлея,
Догорит вот-вот и остынет –
Я не смела и не посмею
Прикоснуться к чьей-то святыне.
А вокруг весна. Уже поздно.
Надоели прежние мысли.
Я, наверно, слишком серьёзно
Отношусь к вопросам о смысле.
Ну и пусть: есть вещи на свете,
Что не терпят даже вопросов –
Те, что выше жизни и смерти...
Мир непрост, а я не философ.
Я хочу стоять над потоком,
Наблюдать за бурным движеньем
И давно знакомые строки
Наполнять всё новым значеньем;
Я хочу, чтоб дух был свободен
От вины и мрачных сомнений –
Даже в самый солнечный полдень
Не хочу отбрасывать тени;
А среди весеннего ливня
Я хочу промокнуть до нитки,
И увидеть даль, и найти в ней
Всё, что нужно – даже в избытке;
И опять собою остаться,
И не стать сухой и циничной;
Я хочу по-детски смеяться –
Остальное мне безразлично.