***

Погода, море...
Ждать такой херни,
поверь, Иосиф, нету больше мочи.
На этом все.
И я расставил точки
над всеми, ммать их, аглицкими i.
И всё путём.
В блаженном подшофе
держа удар бутылкой с белым мишкой,
живу, как шкет, что, сняв свои штанишки,
запутался в отцовских галифе, -
ору, сталбыть.
Но в целом - ничего.
Гуляю.
Пью.
Плюс баден унд шпацирен.
Спасиб, Иосиф.
Хоть ты и скотина,
души в тебе побольше моего...