Мы – маленькие люди
в немаленькой стране,
рабы своих иллюзий,
живущие во сне.
Мы, маленькие люди,
бежим, как муравьи,
мы пробиваем грудью,
мы строим на крови.
Мы – винтики в машине,
Мы – клетки в существе.
И мысль о Господине
веками в голове.
Мы все равны по крови,
не ведая того,
но броситься готовы
толпой на одного.
Мы рушим, созидаем
и снова – в пух и прах!
Мы слишком мало знаем
и нас терзает страх.
Мы – маленькие люди,
погрязшие в грехе.
Мы были, есть и будем –
дурак на дураке…
Легко и безмятежно
нам маленькими быть:
и жизнь вдали безбрежна,
и можно пошалить.
Но истина, как точка,
решительно проста:
от каждого листочка
зависит жизнь куста.
Нет винтиков ненужных
и каждый на счету.
Зачем же мы так дружно
шагаем в пустоту?
Безудержны, гонимы,
жестоки и слабы,
Мы, бесом одержимы,
грехов своих рабы.
Но редкими ночами
мы каемся, скорбим,
и яркими свечами
недолго, но горим.
Мы, маленькие люди,
способны иногда
задуматься о чуде,
о жизни, о следах,
оставленных бездумно
на маленькой Земле,
о жадности безумной,
и о добре и зле.
Мы гибнем за идею,
за веру и любовь.
Мы – гении, злодеи,
мы проливаем кровь.
Мы – добрые и злые,
мы – хамы и творцы,
мы – парни удалые,
герои и льстецы.
Мы – маленькие люди,
и мы обречены,
подвержены простуде,
и вирусу войны.
Увы, на вечном древе,
как на любом другом,
плоды различны. Еве
достался с червяком…