Опять подкрался светлый праздник,
Мужик восьмого – идиот.
За что такое безобразие
Мы терпим каждый божий год?
С утра, не выспавшись, зевая,
Тащу цветы – бессменный штрих,
Привычно недоумеваю –
Ну, что они находят в них?
Тарелки драю импульсивно:
Помыть – прополоскать – забыть,
Не то чтоб я такой противный...
Не выношу посуду мыть!!!
И под супруги нежным взглядом
Преображаю в сказку быль –
За мебель, задевая задом,
Ругаясь, протираю пыль.
Но вот, когда терпенья силы
Равны, практически, нулю,
Услышу вдруг: «Спасибо, милый!»...
Да, ладно, Солнце... потерплю!