***

Мысли – крысы скребутся в норах,
Потихоньку съедая плоть,
И в пустых и нелепых спорах
Мне саму себя не побороть.
Я крысиного выдам яда
И пойдёт уже счёт на дни…
Только шепчет душа: «Не надо...
Не трави их, живые они…»
Так хвостами по сердцу хлещут,
Писк в душевном царит подземелье,
Лишь покрытые пылью вещи…
Одиночество – как похмелье…
Благодатная почва для грусти,
Голова словно бубен шамана,
И доверчиво крысы подпустят
Слишком близко, не чуя обмана…
Я капканов наставлю ловко,
Для шальных своих мыслей – дур…
И к рассвету готова обновка
Из свежайших крысиных шкур…