Душа играет на свирели,
Усевшись лихо на плечо,
И след медовой акварели
Хранит рисунок не о чём.
На нём лишь всполохи и пятна
И яркие бороздки кисти,
А дочке рисовать приятно,
И на полу цветные листья.
Старательно она выводит,
Поймав идею на крючок.
И песенку под нос заводит,
Поджав под щеку кулачок.
В ее аляпистых шедеврах
Раскрылась вся ее душа.
Как дорог мне рисунок первый,
Моей кровинки – малыша.
Вновь на лице фантазий муки,
Лицо все в красочных разводах,
И, взяв детей как кисти в руки,
Рисует счастье нам природа.