Нараспашку рассвет, он мне хочет сказать,
Что уставшей душе нет лимита покоя.
И генплан на сто лет… Я сквозь зубы: «Ну, ****ь!!!
Я ж не Бэтмен какой… Что же это такое?»
И опять суета. И замки без ключей.
И опять чей-то взгляд равнодушием стынет.
Заблудившийся сон… Значит будет ничей.
Недосказанность слов. Перепутанность линий.
Стыд – изжога души… Пачки мятых газет…
Сизый дым сигарет – результат глупых мыслей.
Озаренья озноб… На три «да» - девять «нет».
Не хватает мне слов – только точки и числа.
Тихий ропот души я заткну матюком.
Я же злючий как пес… «Ждете суки ответа?!»
…А гитара звенит… Не сейчас… Нет – потом.
Когда буду один… Когда – лучик рассвета…